HOY

Hoy,

soy todos esos discos rayados que vieron nuestra desnudez,
soy esas gotas de agua que se quedan en tu piel mientras escribes en los cristales de mi coche,
soy ese anciano del Retiro que da de comer a las palomas cuando su única preocupación es llegar a fin de mes.


Hoy,

soy ese brownie inacabado que nos solíamos comer los dos,
soy esa boca de metro que hoy te ve desaparecer,
soy ese billete sólo de ida hacia tu casa,
soy ese adiós del que nunca más te va volver a ver.


Hoy,

soy las luces de Madrid llorando tu ausencia,
soy las sábanas de mi cama que ya no huelen a ti,
soy el fruto podrido de nuestro amor deteriorado,
soy esa larva que puede volar al fin.


Hoy,

soy un perro callejero caminando por las aceras,
soy esa lluvia que cae después del mes de Abril,
soy el nudo de corbata hecho en tus muñecas,
y creo que hoy la suerte se olvidó de mí.


Hoy,

soy una constelación de estrellas perfectamente inacabada,
soy esa luna llena que nos vio hacer el amor hasta las tantas,
soy Marte y Venus bailando su última balada,
soy ese amor en el que sólo faltaron las ganas.


Hoy,

soy un maniquí de Zara desmembrado,
soy la guinda del pastel que tú no te quisiste comer,
y después de 519 noches aún no me he acostumbrado,

a que yo quiera,
y tú no quieras,


querer.

La suerte

Dicen que la suerte está al encontrarse un trébol de cuatro hojas,
en tirar monedas a una fuente,
en cruzar los dedos al pedir un deseo,
en una pestaña caída,
en tomarse las 12 uvas en fin de año,
o en llevar una pata de conejo.

Quizás la suerte esté en los martes 13,
en los gatos negros o en los espejos rotos,
en derramar la sal,
en pasar por debajo de una escalera,
o en vestir prendas amarillas,
y nosotros sólo nos dediquemos a esquivarla.

Quizás.

Quizás la suerte esté en un banco de Madrid.

Quizás. Quizás. Quizás.


C.